Виктор ПРОНИН

ПОХИТИТЕЛЬ БРИЛЛИАНТА

Рассказ

Медленный торжественный снег ложился на ветви деревьев, на крыши машин, шапки прохожих; светофоры мигали величаво, звуки были негромки и, казалось, наполнены каким-то значительным смыслом. А Ксенофонтов чувствовал, как с каждой минутой ему становится все печальнее. Казалось, там, за окном его кабинетика, идет жизнь, а ему выпало лишь описывать ее. Оглянувшись на маленький тесноватый стол, усыпанный листками бумаги, он снова прижался лбом к холодному стеклу. Но нет, не мог он отдаться светлой печали до конца, насладиться видом падающего снега, розовыми лицами прохожих и разноцветными вспышками светофора на перекрестке, поскольку сегодня, как и всегда, ему предстояло сдать двести строк в номер.

Именно этим состоянием можно объяснить то, что телефонный звонок он услышал не сразу, не бросился к трубке, а лишь с недоумением посмотрел на нее, словно бы не совсем понимая, чего она от него хочет. И наконец, осознав происходящее, подошел к телефону.

- Ты что это, как вареная вермишелина на веревке? - требовательно спросил Зайцев.

- Снег идет, старик, - безнадежно проговорил Ксенофонтов. - Такой идет снег... Я вот смотрю на него и думаю, не назначить ли мне кому-нибудь свидание... В сквере... У заснеженной скамейки... Средь бела дня... В рабочее время... Чтобы уже в этом была опасность разоблачения, чтобы уже в этом был вызов высшим силам в лице нашего редактора...

- Так, - проговорил Зайцев тоном врача, собирающегося поставить безжалостный диагноз. - Все понятно. Тебе Рая привет передает.

- Какая Рая? - живо спросил Ксенофонтов.

- За которую ты вчера придумал столько дурацких тостов, и все гости были так благодарны, так благодарны, что сегодня тебе лучше не показываться им на глаза.

- Да, кажется, я был в ударе, - скромно заметил Ксенофонтов. Надеюсь, Рая прекрасно себя чувствует?